Um Dia de Chuva

2010-04-19T22:59:00.001Z

A Terra do Nunca

2009-08-14T00:38:00.002Z

A terra onde tudo o que toca morre. A terra que me fez nascer mas que me mata a cada dia que passa. A terra que fez de mim homem e que me leva a chorar como uma criança. A terra que me traz alegrias e ainda mais tristezas. A terra que quero para mim mas a mim não me quer. A terra onde nunca poderei ser feliz. A terra da solidão.

...

2009-01-23T17:47:00.000-01:00

E em breves momentos a vida escorre pelos dedos como grãos de areia.

oh xenti carma

2008-05-17T12:10:00.003Z

Saber esperar é uma virtude, mesmo quando roçamos o desespero, tem tudo haver com o karma. Fazer o bem. Receber em troca... e será que quando o fazemos já estamos a pensar na recompensa desse bem, feito? Será que vale assim? O que eu sei é que tal como fazer o bem e não ter noção disso, também podemos fazer o mal e não ter essa noção... está tudo no campo das... como se diz... relações sociais... será?
43... a perfeição...

Dissimulação

2008-01-15T21:29:00.000-01:00

Vejo o meu corpo estendido. Como que se deslocasse para fora de mim.

Caminha para fora de si. Limita-se à sua essência.

Está só, parece frio.

Tornou a desaparecer, brincando com as sombras e com as cores.

O amarelo a derreter o preto. O azul a discutir no verde.

Às vezes reaparece, sorrindo, ao longe.

Cada vez mais distante de mim. Mais disperso de si.

2007-12-16T16:08:00.000-01:00

Recortes III

2007-11-19T22:30:00.001-01:00

O sol continua a brincar no meu corpo. Fiquei feliz, mas na altura não notei.
Vamos ser gente?

Recortes II

2007-11-19T22:28:00.001-01:00

Gostava de estar só mais uma vez. Na tua beleza exótica, na forma como seguras o teu veneno.
Ela disse qualquer coisa que ele nem ouviu.

Recortes I

2007-11-19T22:26:00.000-01:00

Aquilo que eu sou nem eu sei…Não sei. Faz lembrar um iogurte aromático.
A subtil fronteira das palavras.

Terminus

2007-11-09T00:41:00.000-01:00

Aguardo pelo passar do tempo... o relógio que teima em não avançar... se o tempo corresse à velocidade do pensamento... fugaz... corrido... inconsequente... inconstante.

Conto as horas que faltam como quem conta os degraus de uma interminável escada. Ouço o tic-tac do relógio que me parece cada vez mais lento e o coração que bate cada vez mais rápido numa luta de tempo, espaço, razão e sentimento.

Procuro com o olhar distracções para a minha desesperante realidade. Ajuda-me a gastar o tempo... tempo esse que me irá faltar... depois noutro tempo.
Esconder-me no escuro não me retira o peso de tudo aquilo que sou, não retira a responsabilidade, não retira o sentimento, não retira o medo de falhar... errar e recomeçar.

Constante, continuo, seguido, continua o relógio marcando os minutos da minha desgraçada, falta cada vez menos para o meu fim...

Fechado nessas paredes invisiveis e percorro com os dedos o chão que me falta, mas mesmo assim sinto o correr do vento na minha cara. Criando a distância da realidade, correndo a vida pelo voyeurismo dos dias e das horas sem saber que afinal queremos ou teremos.

Para quê tanta luta? Para quê tanto sofrimento? Quais são os momentos que valem mesmo a pena? Será que a fruição pura e sincera não valerá mais do que mil esforços para situações grandiosas que só o são se forem realmente importantes para nós. A raiva que nos cresce dentro, consome e corrói aquilo que nós somos ou fomos. Visão pálida do que fomos.

Vamos fugir? Vamos retirar o peso das coisas e sermos felizes? Vamos ser gente?

Brandos Costumes

2007-10-23T21:12:00.001Z

Acorda pela manhã vestida com o seu manto de nuvens baixas. Ar frio, cinzento, gentes atarefadas, congeladas.
As pessoas no Inverno são mais calmas. Reservadas. Será do frio?

Finalmente o eléctrico chegou. Interrompida no seu pensamento, repetiu um conjunto de gestos habituais. Meteu a mão na sua carteira. Retirou o porta moedas. Picou o bilhete. Dirigiu o olhar…

O seu lugar continuava vago. Sentou-se, ajeitou-se… Como de costume.

Observou os passageiros habituais mudos e fechados. O dia mal começara e já se sentia cansada. Cansada do frio, das gentes, das cores, dos cheiros.

Conformara-se com aquela existência pacífica, sem novidades, sem reclamações, contradições, insinuações. Aquela rotina consumia as suas forças. Não encontrava forma de a combater.

O eléctrico pára. O guarda-freios inspecciona cada passageiro que entra.

De alguma forma é o porteiro de tanto cansaço e contradição que escorre pela cara daqueles passageiros. Tão familiares e ao mesmo tempo tão desconhecidos.

Naquela viagem atribulada pelas vielas do bairro, só os solavancos de mudança de linha animam as cabeças fazendo-as gingar fortemente.

Indiferente a toda aquela agitação, cada um vive no seu mundo, agarrado aos seus pensamentos, prendidos às suas memórias.

Insensatez II

2007-10-02T01:23:00.000Z

Sentado a um canto, vejo-te. Na tua beleza exótica, na forma como seguras o teu veneno, nas roupas que insistes em trazer. Insistes em encobrir a tua nudez tão visível. Tão única. Tão minha.

Foste embora, mas não te esqueço. Continuas em mim. A tua imagem continua a latejar.

O teu cheiro a incomodar.

Apesar de continuar a sentir a tua respiração, aqui mesmo ao meu lado, sei que já não estás aqui. Já não estás em ti.

Há muito que nos deixaste. Há muito que não compreendes que também existo.
Mesmo comigo aqui ao teu lado, a sentir os teus olhos infiltrados em mim.

Insensatez I

2007-10-02T00:54:00.000Z

Ficaram sentados, lado a lado, a contemplar a noite silenciosa. Pelo menos parecia que contemplavam qualquer coisa exterior. Esforçavam-se por desentreter pensamentos funestos. Traiçoeiros.

Pontos de fugas das suas realidades (in)distintas.

Ela disse qualquer coisa que ele nem ouviu. Parecia que os seus pensamentos a esgotavam, afogavam, desproviam de qualquer sentimento real.

Mal respirava… Como se respirar ao lado dele a petrificasse, esmagasse.
Queria dizer-lhe que todas as feridas se tornam cicatrizes um dia, mas as suas doíam-lhe o suficiente para que conseguisse pronunciar qualquer palavra.
O sangue escorria-lhe por dentro.

Algumas palavras, uma vez ditas, não têm retorno... quero-te...
A subtil fronteira das palavras.
A individualidade na partilha do pensamento advém da individualidade do sentimento mútuo.

Embrenhou-se novamente consigo.

“Estás a ouvir-me? Percebes o que te digo?”

Não, ela não ouviu. Não, ela não percebia. Não, ela não sentia.
Aliás, como nunca tinha ouvido. Como nunca tinha percebido... como nunca tinha sentido.

Já era tarde e ela estava cansada de si.

Por dizer...

2007-02-19T14:40:00.000-01:00

As coisas não são assim tão simples. O que fica por dizer não é simples.
São conversas, pensamentos soltos, dispersos, difíceis de explicar, difíceis de exprimir.
As palavras não ditas são muito mais difíceis de aceitar, de assimilar, de acolher no nosso mundo. O que é dito é palpável…o contrário é arrebatador.
Não posso ser dona de um raciocínio que não me pertence, por maior que seja o frenesim interior. Não posso partilhar um elemento tão íntimo como o pensamento não verbalizado, um pensamento volátil.
Sou capaz de pensar horas… dias a pensar naquilo que ficou por dizer, como um atrofio, como uma revolta inconsciente totalmente inexplicável.
Quero ser infiltrada em pensamentos que não são os meus, e não consigo. Sinto-me impotente, não posso argumentar…Não posso dizer nada, porque nada foi dito.
Não há explicações, não há argumentos, só gestos vagos, ideias abstractas, nubladas e inacabadas que ficaram a pairar no ar à espera de um dia poderem vir a ser exprimidas.
As coisas não são assim tão simples…

Guarda-chuva

2007-01-16T10:37:00.000-01:00

Pedimos a todos aqueles que visitam com alguma frequência o nosso Blog, que deixem neste Post o seu email, ou então que enviem um mail para pimenteldomingues@gmail.com, de maneira a que possamos enviar-vos mail's com as novidades do Blog e constítuirmos uma mailing list.
Desde já agradecemos a vossa atenção.
Ana & bRUNO

Sem Nome

2007-01-09T13:31:00.000-01:00

Só peço que me entendas. Embora não possas estar aqui, eu estou aí contigo, a simpatizar contigo, a sentir a brevidade do ar que sai da tua boca quando tentas murmurar o meu nome. Estou aí para ti, para que quando partires só te lembres do meu cheiro, do meu tacto, do meu rosto, de mim. Lembra-te só de mim na situação em que mais me adoraste, lembra-te de mim quando não sentires a minha falta… que eu não estarei lá.

Queremos sempre mais

2007-01-08T23:36:00.001-01:00

Não somos capazes de agarrar o momento e esgotá-lo? Viver agora, tirar o máximo, sem pensar no que vem a seguir? Como será amanhã? Estou cansado de estar sempre insatisfeito, de não perceber que estou a viver uma situação marcante, de “frizar” o momento. Sair da tela e rodear-me, ver-me de todos os ângulos e prismas, andar para a frente e para trás e perceber bem o que se passa em cada plano da minha vida, em cada corte, em cada sequência ou mudança de cenário. O filme das nossas vidas que passa a mais do que 24 frames por segundo, não pára, não tem intervalo, nem recomeço do inicío a cada exibição. Tem sentido único e não tem cópias, nem repetição de takes, nem tão pouco é editado por alguém para que os planos façam sentido. O filme das nossas vidas é uma sessão contínua no cinema de cada um.

9

2007-01-08T21:17:00.000-01:00

Ilhas banhadas pelo atlântico, beijadas pelos ares do Norte e do Sul. As suas gentes lutadoras contra a natureza e contra o destino. Gente sofrida, “gente feliz com lágrimas”.

Todo sentimento...

2007-01-08T21:14:00.000-01:00

Longe, perto, preto, branco, mal, bem, acreditar, não acreditar, ter medo, não ter medo, fugir, ficar…
Sinto-me só sentimento que por vezes fico feliz por o sentir, outras vezes desespero por sentir tanto. Deverá ser este o meu destino? Acredito que sim, tento aceitá-lo da melhor forma, mas às vezes é simplesmente impossível. Sentimento, sensação, coração...

DESEJOS I

2007-01-08T08:59:00.000-01:00

Fica tudo no papel, as acções estão ao nível dos vulcões, das catástrofes naturais, das viagens, das mudanças, do mar. De tudo aquilo que gostaria de ser, e que não sou.

DESEJOS II

2007-01-08T08:58:00.000-01:00

Quero sorrir, fazer aquelas boquinhas parvas de felicidade. A minha felicidade…que não interessa que seja fútil ou não, desde que seja feliz.

Sensações

2006-12-12T16:21:00.001-01:00

Brinco com os reflexos do sol, sinto as diferentes temperaturas do meu corpo…e prossigo… a pensar no pensamento que não quero ter, nas sensações que não quero sentir, na vida que não quero viver.

O sol continua a brincar no meu corpo.

O homem que julgava que amava

2006-12-04T08:49:00.000-01:00

Olhou para o computador. Viu, lado a lado, a sua imagem reflectida em simultâneo com a do homem que amava, ou pelo menos que julgava que amava. Desligou o som. Não queria ouvi-lo, apenas vê-lo. Observar todas as suas expressões, sorrisos, seriedades, contrariedades, que apenas ficam visíveis ao nosso consciente quando tiramos o som à vida.
Parou para pensar.
Não podia deixar de reflectir sobre a presença tão estranha e tão doce daquele homem. Na realidade, ele não lhe era nada, mas aquela imagem continuava a provocar um sentimento insólito de familiaridade. O coração batia e aquela sensação permanecia. Horas e horas, e dias, e meses, e anos e vidas.
Acabou a gravação.
O homem que julgava que amava ficou à distância de um monitor.
Para sempre.

Contrariedades

2006-11-28T17:35:00.000-01:00

Serei insaciável, inconformada, ambiciosa, ansiosa? Estou a fumar um cigarro, mas já estou a pensar no seguinte. Concretiza-se um beijo na ansiedade do seguinte. Será que nesta surrealidade conseguimos alcançar aquilo que queremos? Iremos obter os nossos mais profundos e secretos desejos? Os meus desejos frios, crus, irracionais, incontroláveis. Desejo tanto, que sou capaz de me ferir só para conseguir satisfazer essa irracionalidade.
Vou ficar aqui para sempre, a fumar o cigarro que não estou a fumar. Vou ficar a saborear a paz que gostaria de ter, e o amor que irei partilhar.

Quotidiano

2006-11-24T22:00:00.000-01:00

Espero que chegue o Metro. Tenho uma senhora, da classe média-baixa, a meu lado que cheira abundantemente a morangos. Provavelmente alguma coisa que comeu recentemente. Faz lembrar um iogurte aromático. Na minha memória encontro uma reminiscência de um cheiro quase infantil.

A movimentação no cais é a normal para um dia de semana pelas vinte e duas horas. Pessoas que regressam do trabalho, pessoas que vão para o trabalho, um sem número de situações cruzadas e intrigantes. Saber para onde o outro vai. Movem-se cabeças que (não) têm muito que pensar. Alguns turistas destoam no meio de gente cansada das suas vidas aparentemente monótonas, rotineiras.

Dois miúdos olham atentamente as carruagens que se encontram noutro cais inacessível a vidas ansiosas pelo regresso. Seguem com atenção todos os movimentos dos maquinistas. O mudar das luzes, o fechar das portas, o mudar de linha. São tudo situações que desconhecem.

Para mim já não existe magia.

Memórias...

2006-11-24T12:49:00.000-01:00

É ridículo. Ela tinha cinco anos, e ele parecia um gigante, dos grandes e assustadores. O gigante não tinha formas concretas, não era real, mas estava lá com ela.

Ir mais longe

2006-11-23T21:26:00.000-01:00

O lado obscuro, negro de cada um está sempre escondido. Guardado a sete chaves, longe de todos os olhares. Nas masmorras de todos nós. Os nossos sentimentos nessas situações revelam-se contraditórios descontínuos e desfigurados. Aquilo que eu sou nem eu sei… Procuro todas os dias respostas às minhas questões que surgem dentro de mim. As respostas também cá estão, ainda não as encontrei e necessito de um mapa da minha cabeça. Tudo parece pequeno. Nada comporta a minha vontade, grande, de descobrir tudo e da minha incessante procura pela sabedoria. Saber mais para perguntar mais. Para crescer… ou para ver o limite mais perto. Não sei. Só sei que não posso ficar assim e aqui. Evoluir será a chave para ser melhor? Não acredito que seja “para ser melhor”, mas sim para perceber o papel que desempenho nesse filme onde o final é mudado a cada acção do protagonista.

Metamorfose

2006-11-23T08:44:00.000-01:00

Estavam os dois sentados, calados… Não tinham mais nada para dizer, já tudo tinha sido dito. Todos aqueles anos já tinham dado para eles falarem e se esclarecerem. Como agora só dependessem de memórias, do tempo em que falavam e desfrutavam da sua juventude, dos seus ideais, dos seus sonhos. Agora, partilhavam o silêncio.
Chegou alguém. Comentou qualquer coisa que eu não percebi e que não lhes causou qualquer perturbação, reacção ou emoção.
Continuaram a beberricar das chávenas sujas que tinham à sua frente. Continuaram calados, como se estivessem a viver num outro mundo, num mundo que nem eu nem ninguém compreende. Apenas eles.
Fiquei feliz, mas na altura não notei. Ela olhou-me, observou-me, identificou-se reflectida na minha juventude, que também um dia hei-de perder. Percorreu com o olhar todo o caminho por mim alcançado. Não notei, mas na altura fiquei feliz. Reavivou as suas memórias, reviveu épocas felizes e ficou revestida de nostalgia, pois ela já foi como eu, e eu serei como ela. Também ficarei sentada ao lado do homem que amarei por toda a vida, a beberricar da minha chávena improvisada. Sonharei com a juventude, com a vida e pensarei inevitavelmente na morte que se avizinha. Mas estarei feliz por ela estar feliz…

Menina

2006-11-21T21:40:00.000-01:00

Ela sorriu-me, e o seu sorriso inocente e infantil afectou-me. Ela tinha todos os motivos para ser infeliz, mas demonstrou-me que a felicidade e o bem-estar não dependem de sensações aparentes, mas sim de um estado de alma. Ela estava feliz, e eu fiquei feliz com ela. Proporcionou-me um estado momentâneo de alegria, de emoção, de relativização da vida. Foi como se tivesse tocado na zona mais recôndita do meu cérebro e sussurrasse que podia ser feliz.
O eléctrico parou. O revisor pediu os bilhetes. De novo em andamento, com alguma atrapalhação, o pai não os encontrava. É inacreditável como as pessoas se deixam guiar pelas aparências! Após alguns insultos, de bilhetes picados, a menina disse qualquer coisa que não alcancei. Devido à minha ignorância, o pai da menina descodificou a mensagem. Tratava-se de um homem gasto pela vida, com filhos por criar, e com aquela menina tão especial que tantos problemas lhe causava. “Sabe, como não tenho possibilidades tive que por os meus filhos na Casa Pia. Bela escola aquela…E ainda para mais, a menina tem dificuldades”. Apesar de tudo, o homem parecia orgulhoso. Embora não compreendida, a menina continuou a sorrir, no fim de contas, ela não tinha qualquer tipo de responsabilidade pelo facto de ser desprovida de um sentido. O eléctrico parou novamente. A menina e o homem saíram. Ela ficou a acenar e eu continuei a sorrir-lhe.
Nesse dia, a menina ensinou-me a sorrir…

Espera (Dissecação II)

2006-11-20T21:17:00.000-01:00

Ele estava à sua espera. E ela brincava com uma parede, travavam uma bonita amizade. Sabes o que sinto, não sabes? Tens que saber, porque tu sabes tudo. Vais esperar por mim, não sabes? Mesmo que eu me atrase…Se me atrasar, sabes porque foi…Fiquei a pensar em ti, a sonhar contigo. Mas tenho medo da tua presença perturbadora. Do nosso silêncio constrangedor, dos nossos sonhos comuns, da nossa simples e humilde presença, lado a lado.
Basta isso para que o mundo acabe, para que o meteorito exploda, para que eu exploda, para que morra privada do teu toque, e do teu cheiro dourado e cristalizado.
Prefiro ficar a sonhar contigo, prefiro ficar a pensar em ti, do que passar por esse turbilhão, por essa mistura de cores, sons e cheiros.
Olhei pela janela, em busca de um sinal. Nada veio ter a mim (e eu não fui ter a nada…). Doíam-lhe os órgãos, os músculos, a alma (a minha alma branca, rosa e negra).
Fico aqui à espera, acompanhada pelo meu mundo imaginário, no meu universo infantil. Fico aqui, sabes que estou aqui. Porque não consigo estar ao teu lado.

Dissecação I

2006-11-20T21:14:00.000-01:00

Imagino-me com ele, a ouvir-me, a auscultar-me, a interessar-se por mim. Queria conhecê-lo melhor (se ele deixasse…), bastava que ele me deixasse suspirar a seu lado, deitar a minha cabeça no seu colo.
Iria brincar comigo, com o meu cabelo, fio de cabelo a fio de cabelo…iria conhecê-los a todos, conseguiria distingui-los no meio de uma multidão. Porque eu sou única, e ele transmitiria essa ideia…Eu sou especial para ele porque partilhamos a mesma alma, o mesmo amor, a mesma tristeza, a mesma solidão. E vamos sorrir, um para o outro, e esse sorriso vai dizer tudo de mim. Porque eu quero que ele me conheça, e que me distinga no meio de milhares de pessoas…e eu sei que ele vai conseguir. Vai observar-me, ao longe, sem me deixar aproximar, porque sabe que não me pode sentir, e que não lhe posso tocar.
Isso entristece-o. Queria conhecer-me por dentro e por fora, mas sei que não posso, sei que ele não pode. Revolto-me. Há quem tenha tudo e que nem tenha consciência disso. Há quem tenha uma pessoa para lhes desencaracolar os cabelos encaracolados. Sem consciência.
Essas privações que me causam tantas angústias e tanto desespero, foram as mesmas que me proporcionaram momentos especiais. Momentos de vida, de emoção. Deram-me a hipótese de crescer, de evoluir, de me tornar melhor.
Será que os benefícios superam as malvadas consequências? Isso nunca irei saber. E era essa a hipótese que gostaria que me tivessem dado.

Joana

2006-11-12T23:13:00.000-01:00

Chovia e estava escuro. O sol nem aparecia. Eram cinco da tarde. Passeando pelas ruas, estava eu encharcado até à alma não só pela chuva mas também pelas lágrimas que corriam e escorriam pela minha cara.
Joana morrera não tinha passado nem uma semana. A falta que ela fazia. Suspiro com todo o peso do meu corpo. Queria tanto estar com ela para dizer tudo o que nunca tive coragem de dizer. Admirava-a pela sua justeza, pelo seu grande coração. Recordo-me da sua voz quando me falava ao telefone. Voz doce. Gostava de estar só mais uma vez…

Alberto

2006-11-12T23:05:00.000-01:00

Alberto. Funcionário público. Atitudes esquizofrénicas. Não respeita as suas atitudes, não são uniformes. Porém em público prima pela descrição e tem uma imagem séria e responsável perante os outros. Vive só. A sua casa é muito organizada. Nada está fora do lugar. Tudo corresponde a uma harmonia que só ele compreende. Tudo é catalogado e numerado e posto por ordem alfabética. A organização é tanta que até enoja. À volta dos objectos o pó acumula-se, na casa-de-banho o sítio da escova de dentes está completamente baço de tão pouco uso.
A caneca do café da manhã é posta sempre no mesmo sítio na mesa da sala. Existe uma circunferência perfeita naquele sítio feita pelo calor sucessivo, de manhãs sucessivas de cafés sucessivos.
Todos os dias levanta-se às 7:50, vai à casa-de-banho. Faz a barba, lava a cara. Penteia-se, veste-se. Faz café. Põe a chávena no seu sítio. Lê o jornal. Bebe o café. Lê o jornal. Bebe o café. Lê o jornal. Levanta-se pega na sua pasta e sai.
Cumprimenta o porteiro com um bom dia automático. Sai a porta do prédio e vira à sua esquerda. Percorre alguns metros até à inesgotável paragem de autocarro. Aquela paragem que é igual a tantas outras mas tinha a particularidade de ser a dele. Entretanto autocarros chegam. Autocarros partem. Pessoas saem, entram, esperam, discutem, desesperam.
Alberto continua à espera do seu autocarro. O fumo dos autocarros velhos e gastos que percorrem a cidade vezes sem conta, poluem o ar da paragem de Alberto. Passa um emissário da Morte, que consegue cortar pelo trânsito sem a menor dificuldade. Alberto desejava ter a sorte de ser um passageiro daquele autocarro. Para ele, aquela viagem iria libertá-lo das obrigações que tinha e das responsabilidades que tem sem se ter candidatado para as ter. Para se libertar da vida que não que viver. Por fim o seu autocarro chega. Sente-se mal. Sente uma grande dor no peito. O autocarro parte e Alberto vai nele.

Previsão para o futuro:

2006-11-04T11:53:00.001-01:00

Como se irá dividir a Lua? A Lua é de quem? Será que os americanos vão reclamar aquele espaço como sendo o primeiro povo a lá ter chegado dá-lhes esse direito? Terão a possibilidade de colonizar a Lua como bem entenderem? Tenho que cimentar o meu raciocínio. Encontrar paralelismos na História. As dúvidas em relação a esse futuro são muito incertas e muito longínquas, ou talvez não. E os planetas seguintes terão o mesmo destino?

À beira-mar plantado

2006-11-04T01:27:00.001-01:00

Num dia, chuvoso, de Inverno, olho o horizonte. O mar está calmo. As gaivotas, pousadas na água, são embaladas, repetidamente, pelas ondas. Aqui e acolá, uma levanta voo para, logo de seguida, pousar novamente.
A chuva bate-me levemente. A pouco e pouco vou ficando cada vez mais encharcado. Não me sinto desconfortável por estar à chuva.
Sob mim a areia cinzenta, à esquerda o mar e à direita, a alguma distância, um jardim com plátanos despidos de qualquer folha. Os seus longos ramos lembram os dedos esgazeados de uma mão sedenta de ajuda. Por cima de mim um manto cinzento de nuvens desliza dos montes até ao mar, prolongando-se em direcção ao horizonte.
Tomo consciência que estou só, neste vasto areal. Outras vezes vi-o repleto de crianças, jovens, senhoras e senhores que se sentem desconfortáveis quando à chuva.
Escuto o barulho das ondas com a sua batida ritmada e constante, apenas interrompida por um ou outro grasnar das gaivotas.
Sinto respingar; ora a chuva doce, ora o mar salgado.
O jardim, de longe em longe se vê animado com a visita de algumas pombas. Nesta altura do ano ninguém se interessa por ele, mas quando chega a Primavera está todos os dias cheio de crianças risonhas. Ganha outra vida. As suas flores desabrocham, as árvores ganham folhas, a relva cresce mais verde e as pessoas voltam.
Ouço risos... femininos. Atrás de mim alguém se ri de um elogio feito numa altura inesperada. Um casal que tal como eu prefere a praia quando todos os outros a esquecem.
Ela é muito bonita. Com os seus olhos verdes, fazendo lembrar duas pedras preciosas, vê no seu mundo, onde não existem preocupações, apenas o seu amor.
Ambos trocam carícias, olhares comprometedores, beijos, enlaçam as mãos apaixonadamente. Aquece-me o coração ver a sua felicidade genuína. Amam-se sem terem a noção que estão a ser observados. Tal como eu, imaginam-se sozinhos.
Ao longe ouve-se o ladrar forte de um cão... parece grande. Apercebem-se da minha presença... infelizmente mudam totalmente de atitude e passam a ser mais discretos nas suas trocas de afectos e conversas. Já não têm aquele sorriso nos lábios, aquela ternura no olhar, aquela paixão nos gestos... é tudo diferente. Vão até à beira d’água. Cada um por sua vez, tocam a água morna. Já não se falam. Parecem dois estranhos de mãos dadas que transparecem algum desconforto ao estarem juntos.
Sinto-me um intruso no seu mundo sem sair do meu lugar ou sequer falar. Poderia dizer que intrusos são eles, visto que eu já cá estava, mas não.
Sinto que nada me pertence, e que faço parte de tudo, do mar, da areia, das nuvens, das árvores.
Partiram. Terá sido por minha culpa? Eu faço parte deste cenário não posso, de maneira alguma, sair daqui.
Agora chove com mais força. O mar está mais agitado. E o vento parece não querer perder a corrida.
Ao longe por entre as ondas vislumbro um pequeno barco... luta por se manter à tona de água. Se ao menos o pudesse ajudar. Já não o vejo...
O ladrar está mais perto. Espero que... o cão não se dirija a mim. Como era de esperar ele corre na minha direcção. Espero que não alce a pata. Está a cheirar-me portanto ele vai alçar a pata. Já está. Ainda bem que está a chover, para lavar o que o cão sujou. E não atires areia para disfarçar o que fizeste. Pronto... era desnecessário, caro animal.
Lá ao fundo um rapaz assobia chamando o cão, este corresponde ao seu chamamento e corre pela areia molhada. Ele faz-lhe festas e afaga-lhe as orelhas, dando a impressão de que está a felicitá-lo pela acção levada a cabo. O rapaz, novo, é assíduo visitante desta praia mas o cão não, felizmente. Costuma vir com a prancha. Hoje não a trouxe, o mar está demasiado mexido e perigoso. Vejo o pequeno barco novamente, o rapaz também o vê.
Chove ainda com mais intensidade. O mar está ainda mais revolto. O vento sopra ainda mais forte.
O rapaz e o cão partem, porém uma última corrida do cão até à beira-mar atrasa-os um pouco.
O pequeno barco continua na luta pela sua sobrevivência. Espero que o rapaz tenha pedido ajuda para salvarem aquele pequeno barco. E eu aqui sem poder fazer nada.
Parece que se aproxima uma tempestade. O mar está mais próximo e eu sem poder sair daqui.
Sinto as ondas baterem-me com força e empurrarem-me mais para trás. Elas são muitas e eu, um só. Luta desigual nesta natureza impiedosa. Isto de ser pedra não é tão fácil como parece... é duro.

Teoria da contradição

2006-11-04T01:24:00.000-01:00

Sentado no centro de tudo, sem me aperceber disso, penso onde queria estar. A vida dá voltas e é como no futebol o que hoje é verdade amanhã é mentira.

Sempre fui muito relutante em viver em Lisboa, e aqui estou pelo menos até 2006.

Nunca... quis ir para a universidade, e aqui estou.

Sempre quis, se fosse para a universidade, tirar um curso que fosse “normal”, que as pessoas percebessem o que eu estava a fazer, e aqui estou a preparar-me para fazer “filmes”!

Apesar de tudo estou feliz com as minhas opções, até agora, e não consigo imaginar-me noutro cenário que não este. É estranho, fiz tudo para não chegar aqui e agora que aqui estou... sinto-me bem.

Parece tudo uma contradição (e é), mas que seria de nós se não fossem os contratempos da vida? Só tenho medo de estar a passar pelas coisas sem me aperceber de que elas estão lá, sem aproveitá-las, sem aprender coisas novas (com essas mesmas coisas), sem crescer.

Desta grande contradição aprendi que nada é certo e que não devemos nunca dizer nunca (é mais uma contradição).

Agora é olhar em frente e viver esta grande contradição... que é a vida.

O fim da rua

2006-11-04T01:23:00.000-01:00

As casas onde moravam eram ao fim de uma rua, perdida entre muitas, e ao lado de fábricas abandonadas. De lá, das casas, viam-se os prédios altos e imponentes, que ficavam do outro lado da cidade, e os aviões, que passavam a toda a hora vindos do mundo todo.
Nas fábricas só existia espaço. Para eles aqueles espaços eram um desafio à imaginação. As brincadeiras e divertimentos eram sempre em torno do que ali um dia se passou. Uma grande máquina de produção que eles dominavam convictamente certos das suas proezas.
Anos mais tarde, quando a idade já era outra, deixaram de ir às fábricas. Já não tinham mais imaginação, já não eram mais crianças...
Agora divertiam-se de diferente maneira e perigosa. Aqueles amigos, que olhavam uns pelos outros, andavam pelas ruas desafiando o perigo e a morte. Destemidos, alguns diziam.
Após actos de vandalismo, roubos e desacatos, todos respeitavam-nos não por admiração, mas por medo.
Aquele fim de rua com fábricas abandonadas não passara disso mesmo, apesar de tudo...

Atraso

2006-11-04T01:22:00.001-01:00

Finalmente, a solução para os problemas, numa gaveta da cozinha estava uma lapela perdida de aspirinas, estava com sorte.
Voltou ao quarto, vestiu-se e saiu.
No café a confusão de sempre, o barulho das “bicas” mal mexidas e bebidas de uma só vez; da televisão sintonizada num canal generalista; o fumo dos cigarros mal fumados; as crianças berrando e babando–se por um bolo com aspecto tentador, e os pais sem paciência para as ouvir, como que arrependidos das suas criações.
Bebeu o primeiro café do dia e deu uma vista de olhos pelos jornais. Trocou dois dedos de conversa com o dono do café e partiu, novamente, em direcção à rua. Os carros corriam selvaticamente pelas ruas estreitas, e as pessoas atropelavam-se nos passeios, na sua correria diária onde perder um minuto... é morrer.
Estava atrasado para ir almoçar com uma amiga. Precisava, embora contra vontade, de apanhar o autocarro. Iria ser uma tortura, previa.
A escassos metros do café que tinha acabado de sair, havia uma paragem. Na fila uma senhora de alguma idade queixava-se da vida que tinha, como se os outros fossem responsáveis pelo estado dela ou sequer estivessem melhor do que ela.
Por fim o autocarro chega. Por entre tantos apertos, empurrões e malcriações, conseguiu entrar. Primeira conquista do dia, sentiu-se aliviado. A viagem demoraria cerca de dez minutos, tempo suficiente para saber as últimas do episódio de ontem da telenovela da moda, é sempre assim. As pessoas não têm nada mais em comum.
Última paragem. Saiu do autocarro quente, cansado de tanto ouvir falar de um suposto galã chamado Alcides!
Já estava mais atrasado do que antes de entrar no autocarro. Correu por entre as pessoas, os carros, as casas numa tentativa inútil de fazer parar o tempo, para compensar o seu indesculpável atraso.

Esta cidade

2006-11-03T22:03:00.001-01:00

A particularidade de sermos o que queremos ser é expressa pela nossa representação diária em tudo aquilo que fazemos. A constante despersonalização que operamos ao nosso carácter é tão evidente, para quem nos conhece, que tornamo-nos falsos e descaracterizados.

Afastamos, lentamente, daquela cidade que absorve culturas, estratos sociais, personalidades e atitudes. Em tempos, essa grande metrópole, era caracterizada por uma diversidade de povos. Hoje é visível a diversidade de arquitecturas, simplesmente. Os diversos estilos presentes caracterizam as diferentes épocas que esta cidade viveu.

Vejo ao longe prédios altos a par de cúpulas renascentistas e gruas que construirão as marcas do futuro. A neblina característica não deixa perceber os contornos e as cores vivas que esta cidade emana. Falta o verde. É meu hábito ver paisagens com verde e azul.

O pôr-do-sol é particularmente radioso.

Nota-se aqui e ali pequenas pinceladas de verde, de algumas árvores que oxigenam o espírito a quem aqui vive.
Ver os edifícios ordenados de uma forma militarista e as cores ordenadas e suaves, revela todo o cuidado imposto por todos para criar algo harmonioso.

Sinto-me leve, de espírito, de mente

2006-11-03T21:57:00.000-01:00

Tudo isto são reflexos da escrita que me liberta e desanuvia. A preocupação revela a cobardia em mim e o desânimo. Não conseguir fazer não é sinónimo de não tentar. (radiohead/ kid a/ optmistic)
Só depois de ter escrito é que me apercebi do que estava a ouvir, ou melhor tornei-me consciente, porque o meu inconsciente já se tinha apercebido.
Alturas há em que o deixo tomar conta de mim e vivo melhor assim. Ele toma as decisões por mim. Mesmo fazendo parte de mim não o considero importante, apesar de cada vez mais o ser.

Fugir, correr, esconder, tapar, comer e arrotar.
Dar, receber, tirar, pôr, lavar e sujar.
Escrever palavras sem sentido é como andar numa estrada sem destino, nunca sabemos aonde nos levará.
Agora posso descansar, depois de ter tentado. Quando não consigo, tento novamente apesar de muitas vezes nem parar para pensar numa melhor maneira de conseguir fazer as coisas.
Indeciso estou, cansado fico de tanto pensar numa decisão melhor para tomar. Apetece escrever um argumento, um filme fazer, uma história contar a todos aqueles que a ouvir queiram.
Estou indeciso e fico, cansado, ponho-me a ver as coisas a passarem-me há frente sem as agarrar, sem as tocar, sequer. Sinto-me desprendido de tudo, até da vida. Necessito de algo que me motive, que me faça levantar da cama onde me deito ou da cadeira onde me sento.
Preciso de um objectivo para a vida. Tenho muitos, mas esses são terrenos. Espirituais nada existe que me desperte o sono...
Sou, era, fui...será?